En esta maleta, guardo el attrezzo de este continuo viaje entre otras identidades, cosmogonías del alma, personajes oscuros que se han vuelto luz. Soy actor, rapsoda de imágenes, embrujado por los conjuros de palabras que brotan desde la mascarada, atributo del inconsciente que se hace conciencia. Detrás de cada espectro, de cada máscara, hay una parte de mí y también una enésima del todo que se agita, transparente siempre, otra velada pero en ellas, me verás sublimando el dolor, despertando tu inquietud, solazando tu mirada. Esta maleta me sigue a todas partes, pues aprendí que uno debe ser protagonista de su propia vida, allá donde vaya el viaje de la experiencia estética.

Hay amores ciegos, amores cegados, amores que producen ceguera pero en algún momento hay resquicios de luz, de determinación y salida entre las sombras. Cuando se sale, la vida se vuelve a sentir pero la ceguera forma parte del mismo proceso vital, pues hasta en la oscuridad se fraguan historias. Debe haber vida siempre, debemos buscarla dentro y esparcirla hacia afuera, el amor y desamor, la pena y la angustia, la espera y el abatimiento y sin lugar a dudas, la única forma de vivir es dejarse llevar por los caminos que frecuenta el destino inusitado. Aunque te nuble la ceguera, no importa, ya aprenderás a salir, ciego es el que no quiere ver y cegado el que no puede apreciar, la esencia de la experiencia. Por eso, vive a ciegas si es necesario, mecido por tus propias historias que redimen una vida injusta pues por justicia, solo tenemos una vida para vivirla.

Cuelgan los sueños, ondean al viento. Se disipan ante la noche, bajo un cielo de nubes que se escabullen en las esquinas. Miro por doquier y sigo sin entrever el futuro, no hay señales que lleguen a la antena. Las ventanas siguen cerradas y aunque los muros sean altos, los sueños deben volar, buscar otros horizontes.

Por amor perdió el juicio y deambulaba llorando con su reflejo en la laguna. Su amante se había hecho el seppuku para restituir su honor pero ella, murió sola entre las ruinas del antiguo daimio, arrasado por las tropas del shogun enemigo de la felicidad ajena. Dicen que el agua que rebosa esa laguna en época de lluvias, son sus lágrimas y el viento su voz llamando al amante muerto.

El deseo más puro se fragua en la consistencia de la ternura, las caricias y la entrega al placer del instante. Si ese momento perdura, el deseo acaricia el tiempo hasta los confines que marque tu destino. 

Una tenue luz iluminaba sus pensamientos que yacían tras una vida suspendida. En la oscuridad, despertaron sus desvelos  acariciando las sombras pero detrás de la ventana que lo cerraba del desconcierto, se desplegaron sus emociones. Allí no había nadie, salvo él mirando aquella vela encendida y pidiendo a los espíritus del tiempo que la vida le devolviese la luz que necesitan apreciar sus ojos cansados.

Llenemos la copa juntos, comportamos la misma esencia de la vida brindando para que el deseo no se consuma. Dejemos una copa vacía de todo pasado y colmemos con una sola, la dicha de estar juntos el tiempo que tengamos que estar. Bebamos, consumemos esa copa escanciada en la noche de nuestros recuerdos, celebrando el reencuentro de los amantes. Brindo por mí y por ti, sea lo que tenga que pasar. Mi copa esta media llena con tu esencia, la otra espera junto a la mía para poder estar juntos y próximos.

Como Ícaro, intento volar demasiado alto pero sin pensar en la inminente caída aunque el vértigo inestabilice mi vuelo. El cielo oscuro me enseñó a aprovechar las corrientes de aire frías y cálidas, desplegando y replegando mis alas para evitar las tormentas, el viento fuerte. De esa contienda, la experiencia me ha hecho volar con la velocidad que genera mi propio aliento. Aún no soy libre del todo, me cuesta llegar a las alturas pero planeo, a intervalos cortos, como el retoño que ensaya sus primeros vuelos y aunque sea Ícaro, no puedo surcar ese infinito hasta que la libertad me conduzca por el hemisferio de mi destino.

Reflectrodrama

Mi reflejo es a veces una simplemente marca. Otras simplemente, es el espejismo de un drama que me acecha. Y cuando el espejo digitaliza esa apariencia, el dolor se vaporiza, empañando mi propio reflejo. Las lágrimas son solo dígitos  reflejados y diluidos por la red de lo inconstante.

El escarabajo aún no ha desprendido sus alas. Su cuerpo es regio, duro, resistente al paso inexorable del tiempo. Es pequeño pero guarda en su interior, fortaleza, constancia, humildad y conocimiento. Apegado a la tierra, sabe cuál es su camino, designado por el misterio de una vida solitaria pero entregada a la luz infinita. Sortea obstáculos con la entereza del espíritu que se torna libre, buscando respuestas a los enigmas de la vida. Cuando desprenda sus alas, lo hará de forma silenciosa, aglutinando sortilegios que le hagan superar el miedo a lo desconocido.

Muerde la conciencia, aguijonea la mente. Del desengaño, viene la verdad que desmonta la mentira. Amonesta esa pereza que suicida el desconcierto. Sin embargo, conmueve, remueve, cual picadura de escorpión para hacer despertar la conciencia aletargada. El veneno recorre mis venas, el deseo de ser, el desapego del yo, la búsqueda del otro, el espíritu que se niega a ser simplemente cuerpo fragmentado. De la muerte de los sentidos, surge la eclosión del alma confusa, siempre indagando en lo absoluto. 

El deseo es una mariposa que siempre debe salir de su crisálida, volar, posarse en otros cuerpos y comprender que no existe pertenencia, sino libertad, desapego. ¡Quién no aprende a estar sin el deseo consumado, debe aletear sus sentidos! ¡Quién no experimenta el vacío, la ausencia del deseo, no comprende la libertad! Debemos ser crisálida, cuerpo esenciado, carne trémula para batir esas alas que nos hacen divergentes y únicos. Debemos saber que el deseo no se extingue del todo, estará ahí pero una mañana dejará de estar presente. Vuela, vuela, vete de rama en rama a la búsqueda de otro hemisferio corpóreo. Sigue tus propios designios, en cada entrega existe la nada y la germinación de lo infinito. Gravita, se libre, sé mariposa alzando el vuelo.

Los niños de Alepo lloran, hasta sus muñecos lloran porque ya no juegan con ellos. Su infancia ha sido demudada por la guerra, hacia un tiempo donde la oscuridad ha agolpado su inocencia. Los infantes de Alepo sollozan su tristeza tras esa constante perdida, la hermana que murió, el hermano herido en un bombardeo. Lloran y lloran pero sus lágrimas no conmueven a los hombres impíos, las calles donde corren y saltan, están cubiertas de ceniza y polvo. ¿Cuándo dejaran los niños de llorar en busca de consuelo? Ya no miraran igual hacia el futuro con la misma ingenuidad, se han hecho viejos. ¿Qué debemos hacer para restablecer sus miradas inquietas?