Miré los muros de la vieja casa, cual observa “los muros de la vieja patria”, tal como versó el poeta. Casi todo está en ruinas, desolado y triste. Trozos del techo están esparcidos en el suelo, despojos del pasado más reciente. El tejado sostenido por una columna, vertebra la habitación donde las luces y las sombras se quiebran. ¿Cuántos moradores habrán dormido bajo su refugio? Ahí sigue, apurando las inclemencias del tiempo, deshabitada, sin futuro. Al fondo, entre los soportales, se atisba un cielo limpio, soleado, la maleza apenas ha crecido entre sus paramentos pero crecerá, si alguien no corta sus raíces. No hay puertas, el aire entra y sale a su antojo, arrastrando su historia y gravitando en silencio, con sigilo, la estela de un pasado dormido. Las paredes aún resisten, esperando quizás sean revestidas con nuevos anhelos, habitando los espacios con una vida llena de promesas, promesas que muchas veces son incumplidas. 

Las Pocetas de Villa de Leyva

En las lagunas no hay vida pero se refleja. El agua cambia de color con el sol, desde el azul al verde esmeralda. Es entonces, cuando la vida se manifiesta. Los árboles se inclinan hacía esas sombras y vivifican el alma aturdida, enalteciendo al caminante que busca inspirarse en su silencio. No son pozos de recuerdo, ni fuentes de plenitud, son lagunas donde las palabras huecas brotan en el aire. El tiempo parece haberse escondido, el vacío es solo un reducto mimético de las circunstancias, la serenidad acompaña cada paso, los recuerdos se disipan. Son siete pozos, siete escalas en el camino hacía una eternidad infundada, cada uno un trozo del cielo que antaño, los indígenas observaban desde sus ojos inocentes.

Se subió a aquellos zapatos plateados para sentirse altiva. Sin embargo, le apretaban tanto como cadenas oprimiendo su paso por la vida. Le habían enseñado que llevar tacones le daba poder, prestancia y sensualidad pero ella no entendía esos convencionalismos, aquellos zapatos le producían llagas y un dolor ímprobo en su espíritu libre. Se preguntó por qué los hombres habían dejado de ponerse tacones hace dos siglos y ella debía llevar, aquellos insufribles y duros zapatos pues andaba como ingrávida, sosteniendo el equilibrio. Lo entendió el día que se resistió a seguir poniéndoselos, liberándose de esas ataduras de argento, resplandecientes pero represivas.

Hay veces que es mejor no decir nada pues todo está ya dicho. Dejamos pasar el tiempo, raudo y veloz. La vida es un instante si lo comparamos con ese inconmensurable Universo que nos agita en silencio. Nuestra existencia es solo una ráfaga fugaz de circunstancias, pasa rápido cuando menos te lo esperas. Por eso, súrcala, dale brío, muévete, movilízala,  da rienda suelta a tus emociones, a tus sueños. No te pares, salvo para retomarla, dinamiza esos sentidos que parecen dormidos, juega con ellos para vivir sin demora.

El cielo de Madrid se me abrió, tras una simple llamada y una simple respuesta. Entonces volví a abrir mi diario para recopilar cada vivencia, cada encuentro fortuito, cada momento pasajero. Debía hacerlo y así lo hice. De nuevo, transité sus calles,  me adentré en el silencio de sus viejos recodos, de su anonimato, viviendo cada experiencia como si fuera la primera y última. De cada vicisitud, aprendí el valor mi libertad, absorbiendo la esencia de cada circunstancia, de cada nueva historia. En esos días plenos de luz, pude esconderme entre las sombras para aprehender lo prohibido e iluminarme en la reflexión. Fui levitando por aquellas calles hasta el día que el cielo se volvió asfixiante, necesitaba la humedad que surca nuestro cielo. Cerré de nuevo mi diario. Mi crónica de aquellos días acabó y comenzó el periplo del regreso, al inicio indeterminado de la ausencia, a su recuerdo cuando en el mes de mayo, el cielo resplandece de luz.

Murió la novia con su traje blanco de organdí y seda, esperando al novio que nunca llegó. Él se había ido a tierras lejanas en busca de fortuna y ella le prometió que aguardaría su retorno. Su familia le había dicho con frecuencia que no volvería, lo habían tomado por un bribón y pusilánime, incapaz de amarla. Sin embargo, Rosa se sentaba todos los días en la misma silla, anhelando su regreso, con el ramo preparado, un bouquet de rosas rojas recogidas del jardín. Enloqueció tras treinta años de anhelo, apostada en aquel viejo asiento, vestida con el traje de novia, llorando su recuerdo, sujetando un ramo tras otro de rosas rojas. Rosa falleció de tristeza, ataviada de blanco y en aquel día tan funesto, las rosas del jardín se volvieron mustias. La casa donde vivió y feneció, fue abandonada, sus hermanos fueron a otras latitudes pero dicen los lugareños que si alguien se adentra en las habitaciones, puede oír la voz de Rosa preguntando: ¿Por fin has llegado?

Me golpea en el pecho, este amor innombrable. Me sacude, con el síncope de un dolor que palpita su recuerdo. Lo intento olvidar pero se resiste, certero aparece un día como hoy, haciéndome temblar por sus caricias y besos. Es entonces, cuando me fustigo para enardecer el amor que no llega, ese otro que se filtra en el corazón, el que debe brillar en cada ausencia. Duele pero se presenta aquí, debajo de mi pecho, más fuerte, misericordioso, dispuesto a morar para refutar el olvido y destellar al alba.

La silla está vacía. Las paredes son capas de papel intercaladas, cada una es una sucinta historia de vidas anónimas que ya no transitan esta habitación. Se mudaron hacía otros lugares quizás buscando una nueva existencia. Dejaron solo el rumor del silencio impregnado en la consistencia de sus muros, resistentes al paso de la luz y las inclemencias del tiempo. No hay fantasmas, debe ser que no hubo una tragedia que los dimensionaran a este espacio. Solo hay un sigilo, la silla sigue ahí, como un objeto más, arrimada, junto a la pared, esperando a que alguien, habite la ausencia.

Reinscribieron la historia como en un palimpsesto, borrando el pasado para sustituirlo por el olvido. Las calles están vacías, la noche callada da paso a una luz taciturna que ilumina los recodos de esta vieja iglesia. Hay una farola apagada, es la ausencia de la memoria, nada hacen por encenderla, no han restituido su luz y parte del tiempo se ha detenido. Los muros de esa Iglesia han resistido centurias y los árboles dan cobijo a los viejos recuerdos, ellos son los únicos testigos del pasado. Seguimos denostados, aislados y en ese silencio que se ha perpetuado años y años, hemos conservado nuestras vicisitudes. La ciudad queda cerca pero se distancia de nosotros, se encarama a nuestro paisaje cuando necesita ampliar su fisonomía. Sin embargo, nos mantiene igual de desterrados, apátridas, invisibles, tarde o temprano vendrán a nuestras casas pidiendo dádivas a cambio de promesas que no cumplen. Camino, paseo por los vetustos lugares donde se fraguó mi infancia y el dolor ha dado paso a una tristeza turbia, han vuelto aquellos años olvidados. Entonces, he comprendido que la pertenencia se consolida con lo cotidiano, rememorando paso a paso el pasado para reconstruir el presente.

Mi reflejo es una reflexión de mi propio reflejo en el espejo, a través del obturador del tiempo y la luz que entra por esa ventana diafragmática. Mi reflejo es la dimensión donde mi identidad juega a ser otro y al mismo tiempo es mimesis de uno mismo, portal de viajes a universos donde la conciencia se vuelve visible ante lo invisible. Ese reflejo es constancia de una experiencia catárquica, quizás incluso expresión de identidades distintas, en absoluta espera del encuentro con el ser que se muestra tras el espejo. Hay múltiples reflejos tantos como generan las apariencias, pero detrás de ellas, hay una parte de mí y siempre está presente el ser ontológico que dormita, aparece y desaparece. En cada reflejo, hay una vida renacida, transciende el espacio de mi conciencia aletargada, revive como en una ceremonia de inicio, muerte y resurrección, del todo al vacío, del momento a la plenitud.

A contraluz siempre, siguiendo la estela que marco frente a lo convencional. A contracorriente, buscando mi propio espacio diferenciado del común dominante. Delante del presente para no prever el futuro ya de por si incierto, retomando en cada instante de lucidez, esas palabras que me iluminan. Nada es inmediato, vivimos aferrado a esa intangibilidad, culpable del olvido, de lo efímero cuando en realidad, nuestra alma siempre quiere la transcendencia. Yo soy la luz que se cubre con las sombras, que se regenera, motivada por esa caricia sutil marcada por el demiurgo, resistente a lo vacuo, siempre a contra luz, siempre a contracorriente.

Se han asentado los pilares de esta casa sobre los restos de su pasado. Las ventanas se han abierto para mostrar sus recuerdos, sus  muros son invisibles y el tiempo parece haberse detenido. Nada la sostiene, salvo su reflejo, bajo una capa infinita de emociones, palabras e historias que quieren restablecer la vida, su hábitat, las estancias donde otrora dormían las ilusiones. Tu morada está dentro de ti, se refleja cada vez que intentas seguir el camino, la ruta que determina tu propio destino.

Heme aquí, recuperando el tiempo dormido, fortaleciendo mi mente con mis impulsos que se fraguan en los pensamientos, en la conciencia de esos anhelos ontológicos de serlo todo y al mismo tiempo nada. La vida es un calidoscopio, según se observe, tal como la apreciamos, tal como nos la dictan y solo nos diferencia, esa intención con la que aprendemos a derivar nuestras palabras, hechos y emociones. El espacio es solo un resquicio intemporal que segrega visiones distorsionadas de la realidad, el verdadero horizonte está aquí dentro, en el habitáculo donde coexisten nuestras percepciones y actitudes ante lo verdadero. Y es que no hay más morada que aquella donde el tiempo se reparte entre sabiduría, conocimiento, hedonismo y creatividad. 

Ese cielo es un laboratorio de luz que rompe las aristas de lo irracional.  Todo lo invade, reflectando las ideas, radiando palabras, incidiendo en el presente para mitigar la oscuridad. A veces, aparece en algún rincón, otras me deslumbra adquiriendo la forma de un fantasma que musita pensamientos. Esa luz estalla, haciéndome recordar lo importante que es mantenerse despierto, expectante, desconcertado y siempre risueño ante la adversidad. Desde aquí todo lo inalcanzable se alcanza, divisado por esa inquietud pero solo hay que esperar a que se produzca ese destello. Esa luz esta en ti, déjala entrar por la ventana, irrádiala, deja que se muestre bajo el prisma de tu imaginación. 

Miro hacia ninguna parte. Nada existe, el cielo azul ha desaparecido por esas nubes grises que aploman este tiempo, quebrado, demudado hacia el tedio y la insatisfacción. Solo veo lo que mis ojos quieren ver, lo que la retina me reflecta a través de esos flashes de luz que dinamizan esa inconsistencia. Entonces, me devuelve el ánimo esas ráfagas de colores añil, tan fuertes y oscuros a la vez, tan intensos que demarcan el sentido ingrávido de la existencia. Un baño de luz índigo, una pátina de azul invade mis ojos celestes, mezclando esa visión taciturna del tiempo con mi vitalidad, esperando a que los días vuelvan a tener la claridad que anhelo, luz del mañana.

¿Y me preguntas quién soy yo? Un caminante que busca su propia luz siempre, que deja atrás sus sombras, envueltas en esas máscaras. No importa si me ves como una simple silueta perdida entre haces de luz. Solo observa, ando descalzo, en absoluta entrega a los dones que los dioses parecen haberme otorgado. Mírame, aunque me veas desvanecer, sigo siendo yo, no me he perdido hacía una luz infinita, solo voy a ella para que venga hacía mí y entregarme. Estoy desnudando mi alma, lo sé, es una forma de acercarme también a ti para que juntos alcemos las manos hacía la vida.

Se desparramaron mis lágrimas, al sentir que los días estaban repletos de ti. ¿Y yo te necesitaba acaso? ¿No estaba el vaso ya colmado, medio lleno? Aquel vacío lo intenté llenar contigo pero aprendí que era imposible. Y ahora sigue estando como debe estar, a medias, sin derramar más gotas de ausencia, sino declinado para no recaer, ni desbordarme con emociones que intentan suplir ese vacío.